Cambio

per il momento non aggiorno più questo blog, ma potete venire a trovarmi a casa.
Ok, anche qui: http://springfield.splinder.com/

MOIGE sì, MOIGE no, l'associazione dei cachi!

Bonfante cioè Io: E qui sorge spontanea una domanda.
Voce Eterea Neoteroica Trascendente Rockeggiante Eterna: mmm...
B.c.I.: Beh, OK, forse non proprio spontanea, ci ho pensato un pò su.
V.E.N.T.R.E.: sssssss...
B.c.I.: Uff, ok, è vero, mi è venuta mentre mi spremevo le emorroidi sul cesso!
V.E.N.T.R.E.: aaaaaa...
B.c.I.: Allora vuoi sapere?
V.E.N.T.R.E.: eeeee...
B.c.I.: Dicevo... Com'è che il MOIGE censura i cartoni animati?
V.E.N.T.R.E.: bbbbb...
B.c.I.: Voglio dire: ha censurato cartoni come i Griffin e American Dad. Ma non solo quelli: ci ha privati del supremo piacere di vedere le lesbiche in Sailor Moon, ha cambiato i dialoghi di Naruto, ha messo South Park in orari solitamente frequentati da programmi culturali come quelli di Lea Di Leo (la pornostar spesso decantata dal Gallo...), sgonfiato i muscoli dei wrestler, castrato Will&Grace perchè ridono sull'omosessualità (che per loro sembra una piaga da debellare alla stregua della SARS), depatatizzato la pubblicità dell'illustre Rocco (che esporta l'arte italiana all'estero), oltre a tappare il culo allo scoiattolo della Vigorsol, poi ha censurato Dragonball perchè fa vedere Goku bambino nudo. Goku bambino nudo?? Ma non sono mai stati in spiaggia il 23 di Agosto? Non hanno mai visto bimbi e bimbe che giustamente non curanti, con ingenuità Adamica ed Evica pre-peccato, passeggiano incuranti delle lor "vergogne"? Eppoi Goku è un cartone animato, e se proprio vogliamo dirla tutta non è neanche umano. è un Sayan, non umano, quindi paragonabile ad un animale. Allora censuriamo anche i documentari della National Geographic sulle bertucce, visto che sono nude... (muahahaha questa la potevo risparmiare per il Festival delle Cazzate)
Poi ha pure censurato sto cartone che sinceramente non conoscevo "Temi d'amore tra i banchi di scuola" perchè la tizia in una puntata ha a che fare con le prime mestruazioni. Le prime mestruazioni?? E allora facciamo credere a ste povere ragazze che prima o dopo gli crescerà! A questo punto diciamo che è solo un ritardo di sviluppo e che fra qualche tempo crescerà pure a loro un bell'augello, come quello degli amichetti!
V.E.N.T.R.E.: ggggggggggggg...
B.c.I.: e per dirla tutta... Allora perchè ca... canto non censurano Maria "Impagliatrice" de Filippi? Colei che si potrebbe chiamare appunto "l'Impagliatrice" poichè riempie di paglia i deboli cervellini dei nostri giovani!
Quella Crudelia de Mon che si fa le pellicce con la pelle dei dalmati che fotte ai ragazzi, distratti dalle performances dei non talentuosi che non saranno famosi Amici!! Quella vacca che è stata in grado di creare un programma, l'unico programma senza qualsivoglia contenuto, senza morale (massì, una morale si riesce sempre a trovare, anche al Bagaglino o a Simona Ventura) ma a Uomini e Donne non sono riuscito a trovarla... mi ci ho perso delle ore, ma nulla di fatto. Neanche Platone saprebbe trovare un minimo di ousia in quei quattro fetenti. E dopo ci si lamenta dei giovani d'oggi senza valori... Minchia quelli del '45 andavano a dare rifornimenti ai partigiani o ad arruolarsi nella repubblica di Salò (son scelte che uno fa), ma quelli di oggi? Dopo scuola guardano Mary Of Philips? Mi consenta, era meglio Mary Poppins! Cribbio!
V.E.N.T.R.E.: plof!!

Così e cosà

Prima di decidere se festeggiare il mio compleanno, devo capire se la vita è un viaggio premio o una punizione da scontare.

Il Cantastorie

Il signor E. C. era un uomo in salute. Passeggiava sul marciapiede, aveva una meta. Stava attento a non pestare gli escrementi dei cani. Aveva vissuto senza padre nè madre, benchè vivessero in casa con lui. Non era un figlio dei fiori, nè delle stelle, nè del Padre, ma ogni giorno ringraziava una qualche Entità per la vita e il mondo. Avrebbe voluto fosse migliore quel mondo, ma lo viveva serenamente. Si faceva molte domande, cercava sempre il meglio di sè, ah, ma quelle domande non gli pesavano, sostavano fra lo stomaco e l'esofago (con qualche capatina all'intestino) e ogni tanto frizzavano, si facevano sentire. Ma come già detto ci conviveva serenamente. Anzi spesso le zittiva, a volte quando insorgevano troppo spesso lo stizzivano. Doveva vivere la sua vita, non rispondere alla propria coscienza. Non cercava grosse ragioni per la disfatta delle cose, non era un buon motivo per perdere tempo a rodersi. Dopo un pò incontrò l'Uomo della Notte Oscura, il quale gli fece notare che camminando cogli occhiali e il tutore alle ginocchia perdeva parte della sua essenza. Se portava quegli occhiali era perchè da regazzino studiava fino a tardi, anche col buio, leggeva libri di claustrofobici autori ucraini e svedesi fin sotto le coperte. Se portava quei tutori era per aver combattuto la guerra del suo paese ed era stato ferito. "Puoi sempre usare le lenti, ed operarti quelle ginocchia!" Lui non si era mai operato, perchè avrebbe dovuto perdere mesi di lavoro, e magari il capo l'avrebbe licenziato. Allora decise, su consiglio dell'Uomo della Notte Oscura, di operarsi. Mesi dopo giunse a quello stesso punto della strada, ma non ritrovò quel tizio. Passò oltre e, dovendo attraversare la strada, tornò indietro di qualche chilometro per passare sulle strisce pedonali. Giunto di là inciampò su una merda. Incontrò allora una Donna Ustionata, Ebrea. Lo aiutò a rialzarsi. Lei gli chiese se aveva da accendere. Gli porse un accendino (benchè avesse smesso di fumare da molti anni, ne teneva sempre uno nel taschino della giacca. Magari gli sarebbe potuta tornare la voglia di rollarsi un pò di Golden Virginia) e quella trasse dalla caratteristica veste del suo paese un pacchetto di Lucky Strike, con le scritte in turco. Eh, già, comprarle in paesi diversi costavano meno, pensò il signor E. C., il nostro uomo in salute. Fu allora che notò sulla borsa della Donna Ustionata Ebrea una spilla che riportava un eloquente frase "Bush is a fucking bitch!". La gente intanto al vedere quella scena si scostava, inorridito dall'aspetto della Donna Ustionata, e per di più Ebrea. Lei gli fece notare che se continuava a tenere quelle maledette stampelle non serebbe più stato in grado di ricominciare a camminare senza. Si salutarono discretamente e l'uomo sorrise al vedere un'altra spilla, del WWF. Gliela avevano mandata anche a lui, uguale, quando anni addietro si era iscritto seguendo l'impeto di un periodo ecologista. Dopo qualche tempo che passeggiava (la ferita della guerra gli prudeva un pochetto) vide in fondo alla via un Trombettista Rosso Evirato. Lo ascoltò suonare. Comprò un suo cd, per fare un opera di bene ad un povero rifugiato politico. Il governo nazionalista del suo paese non ammetteva comunisti. Per punizione, quando aveva solo vent'anni lo castrarono come un cane. Senza Anesthesia. Lui per controparte aveva appiccato fuoco alla sede del partito, in cui erano presenti seicentosessantasei regazzini in età preadolescenziale in uscita didattica scolastica. Dodici morti, quaranta i gravemente intossicati. Così in una notte di diluvio era fuggito verso Est, spalle all'Ovest, ma sbagliò strada, e fu costretto a deviare verso Nord, spalle al Sud. Iniziarono a parlare, lui e il signor E. C., il nostro uomo in salute. Andarono a finire in un pub. La birra irlandese piaceva ad entrambi, e per essere sicuri di non avere o sì altri gusti in comune provarono anche le varie birre tedesche, austriache, italiane, americane, polacche. Soddisfatti del confronto finirono per prendersi una stanza per dormire e smaltire la sbornia. Ma il Trombettista Rosso Evirato, essendo oltre vent'anni (dai vent'anni) che non poteva pulire il pavimento con una ramazza, chiese al signor E. C., il nostro uomo piuttosto in ebbrezza, di infilare nella presa la spina dell'aspirapolvere. Acconsentì, ruttando bollicine di alcool. Al risveglio il giorno dopo il signor E. C., il nostro uomo in salute, ma non ancora del tutto, ma abbastanza per ricordarsi della notte precedente, e abbastanza pure per decidere di provare qualche superalcolico nuovo per tornare a dimenticarselo. Dopo qualche bottiglia si avventurò per strada. La attraversò (senza ovviamente seguire quella meta che si era prefissato tempo addietro) rotolando su se stesso e le macchine gli passavano in fianco, imprecando in mille ligue diverse "Ficchio di puttana!" "Indù vetz, bruttt coiun?!". Giunto di là si alzò in piedi, cercò la stampella, non la trovò. Cadde sbattendo il muso su una merda. Si pulì alla meno peggio e, con gesti convulsi, si appoggiò ad un palo della luce, vomitandosi addosso. S'impigliò in una rete, spezzandosi un braccio. Ruzzolò addosso ad una macchina. Sì aprì di scatto il cofano (il proprietario lo stava portando ad aggiustare). Dallo sbalzo saltò in mezzo alla carreggiata mentre passava un autobotte di gasolio. Esplose contro il portone di un covo di narcotrafficanti colombiani.
Il signor E. C., un uomo in salute, incontrò quindi l'Uomo Della Morte. Incappucciato di nero, falce nella sinistra, lo prese con la destra. Era proprio l'Uomo Della Morte.

R.I.P.
Qui giace Elvirio Cinna
N 11-22-33
M 64-25-73
Avvocato e Filosofo
Uomo di false speranze con una forte fede nel nulla.

I suoi genitori morirono di crepacuore prima ancora del funerale.
Il Padre lo salutò con affetto.
L'Entità gli offri un posto di segretario nell'Al-dì-là-die-tro.
La sua coscenza iniziò a bucarsi.
L'Uomo della Notte Oscura si comprò i wafer alla nocciola, con i soldi della ricompensa dell'ortopedico dell'ospedale e del centro di riabilitazione.
Tutti i cani della città impararono a farla nelle vaschette e in appositi spazi dei parchi pubblici.
La Donna Ustionata Ebrea seguì il Buddhismo e si fece una plastica con i soldi delle stecche turche di contrabbando. Iniziò a fumare erba.
Il Trombettista Rosso Evirato passò al flauto traverso e andò a suonare nei club di Jazz negli USA. Si suicidò appena guadagnò abbastanza soldi per poter fare il musicista incompreso e sotterrarsi in un mausoleo monumentale.
L'autista dell'autobotte di gasolio non tornò a casa dal figliolo quindicenne e dalla moglie e dagli altri figlioli e figliole.
I narcotrafficanti colombiani finirono anch'essi bruciati e nessuno andò più nelle scuole a vendere la coca ai quindicenni. Tanto oramai per quello che costa, la coca se la possono permettere anche i figli dei camionisti.
L'Uomo Della Morte continua a scorrere la sua lista di gente da falciare. Il prossimo potresti essere tu. Stà attento a dove metti i piedi, e su quali cofani ti appoggi.

Fonte: Foglio.it

Oramai, comunismo, fascismo, nazismo, non sono diventati altro che "griffes" da indossare, esibire, pavoneggiarsi e nient'altro. In un tempo ormai remoto questi movimenti hanno avuto dietro di loro menti
comunque elevate; Gramsci, Gentile, Heidegger, per dire solo i primi che vengono in mente. Ma oggi? Oggi, ne più ne meno come si sceglie un capo di Armani o di Dolce e Gabbana, così, accessoriamente, con certi look fa più "figo" una svastica, un fascio littorio o con altri una falce e martello. Fuor dell'"abito" questi ragazzi sono in tutto e per tutto simili: Uguale violenza, Uguale droga, Uguale sesso, Uguale musica, Uguali argomenti, Uguali sport, Uguale nullafacenza, Ma soprattutto Uguale ABISSALE ignoranza. Nessuna differenza Dietro qualche ragionamento che, nel migliore dei casi, tradisce la derivazione giornalistica con quei toni da scoop perenne, non c'è altro che il vuoto pneumatico, il nulla del nulla. Alcuni picchiano extracomunitari o "diversi", altri poliziotti e carabinieri. Chi sventola croci uncinate, chi brucia bandiere d'Israele o americane e
inneggia a cento Nassirya. Avendo, ipoteticamente, la possibilità di dialogare con qualcuno di loro togliendolo dal "branco", rosso o nero che sia, dietro il quale "firmano" le loro presenze, si potrebbe constatare con estrema facilità il cervellino da "fotomodella" di detti cialtroni. Forse è arrivato il tempo che ognuno di noi esprima il proprio disprezzo; per i Naziskin, se di Destra, per i No-global, se di Sinistra. In caso contrari, questi buffoni, saranno solo l'Avanguardia di una degenerazione della convivenza civile futura perchè se nessuno eliminerà la propria OMBRA aspettando che lo faccia solo il suo avversario politico, questa, prima o poi, prenderà il sopravvento.

Tiziano Tubertini, Imola

Tibet

Promuoviamo una petizione ufficiale al governo italiano (a questo punto, anche il prossimo) e al Coni perché rifiutino l'invio della delegazione italiana ai Giochi di Pechino. La Cina non è degna di ospitare le Olimpiadi, che da sempre sono il momento di condivisione e pace tra i popoli.

BOOM! (SYSTEM OF A DOWN)

Boom!

I've been walking through your streets,
Where all you money's earning,
Where all your building's crying,
And clueless neckties working,
Revolving fake lawn houses,
Housing all your fears,
Desensitized by TV,
overbearing advertising,
God of consumerism,
And all your crooked pictures,
Looking good, mirrorism,
Filtering information,
For the public eye,
Designed for profiteering,
Your neighboor, what a guy.

BOOM, BOOM, BOOM, BOOM,
Every time you drop the bomb,
You kill the god your child has born.
BOOM, BOOM, BOOM, BOOM.

Modern globalization,
Coupled with condemnations,
Unnecessary death,
Matador corporations,
Puppeting your frustrations,
With the blinded flag,
Manufacturing consent
Is the name of the game,
The bottom line is money,
Nobody gives a fuck.
4000 hungry children leave us per hour,
from starvation,
while billions spent on bombs,
create death showers.

BOOM, BOOM, BOOM, BOOM,
Every time you drop the bomb,
You kill the god your child has born.
BOOM, BOOM, BOOM, BOOM
BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM

Why...must we...kill our own kind...

BOOM, BOOM, BOOM, BOOM,
Every time you drop the bomb,
You kill the god your child has born.
BOOM, BOOM, BOOM, BOOM
BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM
Every time you drop the bomb.




Ho camminato per le vostre strade
dove guadagnate tutto il vostro denaro
dove i vostri palazzi piangono
e le vostre cravatte senza tracce lavorano
case rotative con un praticello falso
che proteggono tutte le vostre paure
desensibilizzate dalla tv
pubblicità arrogante
dio del consumismo
e tutti i vostri ritratti deformi
sembrano belli, riflessi
informazione filtrata
per l'opinione pubblica
destinati al profitto
il vostro vicino, che tipo!

BOOM BOOM BOOM BOOM
Ogni volta che sganci una bomba
uccidi il dio da cui è nato tuo figlio
BOOM BOOM BOOM BOOM

Globalizzazione moderna
accoppiate con le condanne
morti inutili
corporazioni matador
fanno delle vostre frustrazioni delle marionette
con le bandiere cieche
industrializzare il consenso
è il nome del gioco
il fine ultimo è il denaro
a nessuno importa un cazzo
ogni ora muoiono 4000 bambini affamati
per estrema povertà
mentre vengono spesi miliardi in bombe
che creano docce di morte.

BOOM BOOM BOOM BOOM
Ogni volta che sganci una bomba
uccidi il dio da cui è nato tuo figlio
BOOM BOOM BOOM BOOM
BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM

Perchè... dobbiamo... uccidere la nostra stessa specie?...

BOOM BOOM BOOM BOOM
Ogni volta che sganci una bomba
uccidi il dio da cui è nato tuo figlio
BOOM BOOM BOOM BOOM
BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM/BOOM
Ogni volta che sganci una bomba.